Пластилин в чьих-то нервных руках
стал весенним пейзажем
в его городском воплощенье,
не вода, а фольга,
не фонарь, а стеклярус на нитке.
Так и ждешь,
что макет надоест,
будет сломан,
а нервные руки
завтра слепят из этой же массы
волшебную птицу,
и она улетит на восток,
где огромное солнце
размеренно падает в древнее море
и ветер играет на флейте
всю ту же мелодию вот уже тысячи лет.
Это завтра.
Сегодня пейзаж еще есть;
пластилиновый город
живет
пластилиновой жизнью.