Любовная лирика, все дела.
Я прорастаю нежностью к тебе,
так, как деревья прорастают к солнцу
и так, что невозможно не расти.
Ни искре, ни костру, ни угольку
и никаким стихиям здесь не место.
Здесь время забывает про часы,
здесь компас забывает север с югом,
здесь только мы,
и только в тишине
мы прорастаем нежностью друг к другу.
Так прорастают запахом цветы,
так прорастает лето в первом снеге.
И только мы;
и только в тишине;
и только время...
Как обычно - если текст не нравится сразу, то потом (месяц, полгода, год) он кажется достаточно неплохим.
Верно и обратное - актуальное, и оттого кажущееся хорошим непосредственно после накорябывания, потом оказывается пустым и слишком сиюминутным.
Да, наверно, я слишком серьезно ко всему этого отношусь.