Пластилин в чьих-то нервных руках

стал весенним пейзажем

в его городском воплощенье,

не вода, а фольга,

не фонарь, а стеклярус на нитке.

Так и ждешь,

что макет надоест,

будет сломан,

а нервные руки

завтра слепят из этой же массы

волшебную птицу,

и она улетит на восток,

где огромное солнце

размеренно падает в древнее море

и ветер играет на флейте

всю ту же мелодию вот уже тысячи лет.

Это завтра.

Сегодня пейзаж еще есть;

пластилиновый город

живет

пластилиновой жизнью.